En un país extraño

EN UN PAÍS EXTRAÑO. Por Antonio Colinas



En un país extraño la locura.
Un corazón desmemoriado, ebrio de sueños,
quema las horas en los prados rojos.
Antes que el sol se vaya sucederán prodigios
en esta primavera de mis sienes,
en esta primavera de las rosas
y de los alacranes.
En los estanques muertos de China peces vivos
más hondos que la noche,
más suaves que aquellas violetas.
Una paloma aletea entre las violetas.
Un ciervo se desangra entre las violetas.
El espeso sofoco del viento en las violetas.
Y en todo la locura,
el resonante frío de las grutas,
el amable dragón de mi niñez,
los extremos países del Oriente.
Una bella durmiente que no despierta nunca
reposa en las violetas, con las dos violetas de sus ojos.
No vendrá más el príncipe,
que se quedó en el bosque
escuchando a una vieja azules cuentos.
Noche más pura que este sueño,
que el verdoso veneno de la copa
y de la poesía.
Todo se enreda al punto en la memoria.
A todo toma apego el corazón.
Por eso acudo y bebo en cada sueño,
hace tiempo que vivo en el país del sueño,
de cada violeta torturada
por la lluvia y el hosco viento de las estaciones.
Por una violeta la locura,
el silencio y la emoción de lo puro,
el corazón desmemoriado.